La memoria es una artista extraña, redibuja los colores de la vida, borra lo mediocre y sólo conserva los trazos más hermosos, las curvas más conmovedoras.Uno puede echarle la culpa de todo a su infancia, culpar indefinidamente a suspadres de todos los males que padece, de las pruebas a las que lo somete la vida, de sus debilidades, de sus cobardías, pero a fin de cuentas es responsable de su propia existencia; uno se convierte en quien decide.
"Creo que no te quiero, que solamente quiero la imposibilidad tan obvia de quererte. Como el guante izquierdo enamorado de la mano derecha"
martes, 22 de marzo de 2011
Cosas que no nos dijimos.
Porque a veces tenemos dos opciones: decir algo o callarnos y arrepentirnos para siempre. Nosotros decidimos. No tenemos excusas ni existen responsables a los que poder culpar: nosotros hacemos, deshacemos, decimos o no decimos.
La memoria es una artista extraña, redibuja los colores de la vida, borra lo mediocre y sólo conserva los trazos más hermosos, las curvas más conmovedoras.Uno puede echarle la culpa de todo a su infancia, culpar indefinidamente a suspadres de todos los males que padece, de las pruebas a las que lo somete la vida, de sus debilidades, de sus cobardías, pero a fin de cuentas es responsable de su propia existencia; uno se convierte en quien decide.
La memoria es una artista extraña, redibuja los colores de la vida, borra lo mediocre y sólo conserva los trazos más hermosos, las curvas más conmovedoras.Uno puede echarle la culpa de todo a su infancia, culpar indefinidamente a suspadres de todos los males que padece, de las pruebas a las que lo somete la vida, de sus debilidades, de sus cobardías, pero a fin de cuentas es responsable de su propia existencia; uno se convierte en quien decide.